Пиптобер писателей #1. Байопик-нуар.

(Заданная тема: байопик про туркменского дезкор-металлиста, вегана, левшу/жанр нуар. Раз я ее поддержала, мне и творить в первую очередь...)

______

Думали ли вы когда-нибудь, о чем поют дэткор-металлисты? 

...Длинные волосы его слиплись от пота, и некоторым он кажется надменным и уродливым, а некоторым - ослепительно прекрасным. Может быть, и то и другое. Разумеется, если бы кто-то всерьез рассматривал его лицо.

Темнеет. Душный вечер наваливается на Ашхабад, горячий и томный, мокрый и растрепанный, как прелестницы, что рвутся на сцену, сдерживаемые охраной. Но солист не обращает внимания, продолжая надсаживаться.

Думали ли вы когда-нибудь, почему они поют именно так?

Левой. Всегда левой. Леворукость зловеща, нужно соблюдать традиции. Длинный плащ путается в ногах. Босым на сцену выйдет только недоумок, особенно после того случая с бутылкой. 

Разбитое стекло, кровь, хруст под ногами, восторженный рев. Не Оззи, конечно. Но тоже неплохо.

Он устало садится на пол в гримерке, сглатывает, берет с блюда яблоко. Сок стекает по губам, по шее, смешиваясь с потеками грима.

Не нужно добавлять еще одну смерть в круговорот. Их и так много. Еще не хватало оплакивать каждого барашка, кусок которого попадет мне в рот. 

Туман заволакивает проспект. Солнце уже давно зашло, концерт окончен, но жара не спадает. Он сидит, неуместный в черном и длинном, как погребальная птица в закатной степи. Терпеливо ожидающий.

В большом городе постоянно кто-то умирает.

Он чувствует это. Сердечный приступ. Авария. Пожар. Десятки и сотни жертв на алтарь мегаполиса. Много лет. 

Хриплый вопль, привычный, многолетний, рвется из груди.

- Не сейчас, - шепчет он, и город затихает, вслушиваясь. - Завтра. Завтра каждый из вас будет оплакан.

Но шепот мертвого прилива не стихает, и он встает, сжимая ключ от фургона. Там хорошая звукоизоляция. 

В каждом городе есть свой банши.