Когда-то давно, когда борода ещё была без седины, я баловался прозой в супер-коротком формате зарисовок. Нашёл старые записи, которые почти никому не показывал. Попробую повыкладывать. Зацените, что ли, как вам: заебись или хуёво? 

В прозрачно-синей меланхолии продолжал свой дрейф молодой кит. После семи недель странствий по северным водам он возвращался наконец на Юг, следуя древнему течению. Киты не ходят по нему уже больше трёх столетий, а именно это и нужно было 52-му. Пустота. Вакуум. Столь ненавистные, но и столь же необходимые такому, как он.

Киты общаются с помощью своих песен. Песни звучат на частоте от десяти до тридцати герц.

Испещрённое белыми шрамами тело плавно скользило в толще воды. Глубина, иссиня-чёрная, звала в свои ледяные объятья.

52-й поёт на частоте пятидесяти двух герц. Он не может ни услышать посланий своих братьев, ни ответить им. Десятилетия полного радиомолчания. Его боятся. К нему враждебны. Он изгой.

Поднимался ветер, волнуя в ночи океан. Луна разрезала своим светом неплотный воздух.

Никогда он не будет принят. Лишь забытые тропы и солёные брызги - его вечные спутники в этой жизни. Никаких "своих" для него нет.

Крики его сложнее и пронзительнее, чем у обычных синих китов. 

В этом месте течение особенно сильное, а дно покрыто барьерами острых рифов. 

Светят звёзды. 52-й, набирая скорость, поёт свою последнюю песнь Отцу-Океану.